Жизнь, все добрее на тебя смотрю.Теперь не только маю сердце радо –и грубому крутому январю,и бархатной печали листопада.Одна. И та – как в поезде, в пути.Мир – за окном. В подвижной диорамепроходишь – с лесом, солнцем и ветрами,манишь, но не даешь в себя войти.А детство… Мама, словно в ореолетепла… Звон утр и чары злых ночей…А юность… Весь потерянный, ничей,и сердце не желает жить без боли.И вот гляжу в окно, вздыхаю, жду.А вдруг – рискнуть и спрыгнуть на ходу.

5:52:49 21.04.2018

Ну, вот и проводила. На постелираскинулась и силится уснуть.Он к ней приходит только раз в неделю,как говорит, “душою отдохнуть”.Фонарь искрится на стекле морозном.В мозгу все отзвуки его смешка:“Тебе уже под сорок – замуж поздно.И мне удобней жизнь холостяка”.К чему он ей? Уже ведь не девчонка.Но вечерами дома так мертво.Вдруг за стеной истошный крик ребенка.И ей бы так не спать от своего.Последнее, что всплыло сквозь дремоту:“Не опоздать бы завтра на работу”.

5:51:01 21.04.2018

Торопится. Скользит. И все труднеймолчать. Желты вечерние сугробы.Хоть слово взять у наших общих дней,которое теперь мне помогло бы.Свет абажуров – там уют, покой.В зубах осклизлый корешок окурка.Вот дом, в котором спит моя дочурка.Но отпер бы, наверно, тот, другой.… и помнить все черты, движенья эти…– А вещи, что, по-старому стоят?..Парадное. И даже мельком взглядне подняла. Ушла, десятилетьев глазах и теплых пальцах унося.Шаги. Стук двери. Вот и сказка вся.

5:48:39 21.04.2018

Me moriré en París con aguacero,un día del cual tengo ya el recuerdo.Me moriré en París -y no me corro-tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.Jueves será, porque hoy, jueves, que prosoestos versos, los húmeros me he puestoa la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,con todo mi camino, a verme solo.César Vallejo ha muerto, le pegabantodos sin que él les haga nada;le daban duro con un palo y durotambién con una soga; son testigoslos días jueves y los huesos húmeros,la soledad, la lluvia, los caminos…

5:16:17 21.04.2018

Mi padre duerme. Su semblante augustofigura un apacible corazón;está ahora tan dulce…si hay algo en él de amargo, seré yo.Hay soledad en el hogar; se reza;y no hay noticias de los hijos hoy.Mi padre se despierta, auscultala huida a Egipto, el restañante adiós.Está ahora tan cerca;si hay algo en él de lejos, seré yo.Y mi madre pasea allá en los huertos,saboreando un sabor ya sin sabor.Está ahora tan suave,tan ala, tan salida, tan amor.Hay soledad en el hogar sin bulla,sin noticias, sin verde, sin niñez.Y si hay algo quebrado en esta tarde,y que baja y que cruje,son dos viejos caminos blancos, curvos.Por ellos va mi corazón a pie.

5:05:50 21.04.2018

Como atento no más a mi quimerano reparaba en torno mío, un díame sorprendió la fértil primaveraque en todo el ancho campo sonreía.Brotaban verdes hojasde las hinchadas yemas del ramaje,y flores amarillas, blancas, rojas,alegraban la mancha del paisaje.Y era una lluvia de saetas de oro,el sol sobre las frondas juveniles;del amplio río en el caudal sonorose miraban los álamos gentiles.Tras de tanto camino es la primeravez que miro brotar la primavera,dije, y después, declamatoriamente:?¡Cuán tarde ya para la dicha mía!?Y luego, al caminar, como quien sientealas de otra ilusión: — Y todavía¡yo alcanzaré mi juventud un día!

18:51:00 20.04.2018

A Juan Ramón JiménezPor su libro Arias Tristes.    Era una noche del mesde mayo, azul y serena.Sobre el agudo ciprésbrillaba la luna llena,iluminando la fuenteen donde el agua surtíasollozando intermitente.Sólo la fuente se oía.Después, se escuchó el acentode un oculto ruiseñor.Quebró una racha de vientola curva del surtidor.Y una dulce melodíavagó por todo el jardín:entre los mirtos tañíaun músico su violín.Era un acorde lamentode juventud y de amorpara la luna y el viento,el agua y el ruiseñor.«El jardín tiene una fuentey la fuente una quimera…»Cantaba una voz doliente,alma de la primavera.Calló la voz y el violínapagó su melodía.Quedó la melancolíavagando por el jardín.Sólo la fuente se oía.

18:43:07 20.04.2018


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